Voló la golondrina

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Claro
ya nos son golondrinas las que vemos emigrar
de país en país
hoy los pájaros tienen forma de aquilatada evasión
para nosotros 
los del sur
hoy son viajeros de la crematística
aquello que se dispara oculto
tras el dorado fuero secreto
hoy tienen forma de cruda truculencia
de vuelo.
Por derecho propio
nos los australes
no podemos ver volar golondrinas
ya más que trapisondas
como huidizos fantasmas
al decálogo de las nuevas aves del paraíso
que dan la espalda a sus fuentes:
la acumulación orgánica
que acallarían a las golondrinas de Bécquer
asustadas y perdidas
con tanto buitre rondando el edén.

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Todo es gris. Hace dos meses que comenzó la primavera, pero aún no se la pudo ver. Se sostiene un frío invernal y en muchas provincias del norte comenzó a nevar por primera vez. En un sector del planeta hay inundaciones que desbordan toda la vida, pero en otros lados las sequías quiebran el terreno y desaparece todo. Se desatan vientos huracanados de 400 kms. por hora y las tormentas eléctricas invaden todo. Terremotos, deshielo en los polos, agujero de ozono y quiebra del ecosistema. En el cancel de mi ventana se posó una golondrina que mira hacia adentro. Está buscando un nido protegido. Me asomo para mirar hacia la calle y me sorprendo al ver que todos los caminantes se convirtieron en golondrinas desorientadas y omnipotentes.  Y cada golondrina, en una máquina buscando como refugiarse.     

Autor:  Juan Disante Sur   –   Buenos Aires

Un Paisaje


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“Fiesta” de Evaristo Valle      .

Sabes, hubo en tiempos aquí 

bosques tan erguidos, bosques

como inmóviles flechas.

En entre ramas nuevas

se abrigaba el canto

de pájaros de oro: era el alba.

Hubo una vez un remoto lugar

y un paisaje tan verde, unos años

grabados en la memoria dañada

de la tribu. Pero al cabo no engaña

el signo crepuscular de la hora

ni vuelve atrás el flamígero viento

infinito que sopla y que pasa. Todo

es la mísera raíz de cuanto ha sido,

todo arena o ceniza de este yerto paisaje.

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Autor: Alejandro Drewes

Niñez del agua

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Casi nadie pasa por aquí a esta hora
sólo el resplandor fantasmal sobre el pavimento
camino al canal cardamos uvas
nos mojamos la cabeza con acequias de barro
niños y lagartijas nos confundimos a veces
saliendo de los cañaverales
hacia los basurales baldíos
moviendo nuestras colas bajo el sol
siesta y misterio
damascos robados
camino de la sombra
por fin el agua
los barcos de nuestras sequedades
navegando en la selva amazónica
de nuestros siete años.

 Simple sería el amor

sin nosotros

pero el amor sin la piel sería algo extraño.

Sólo se le vería caminar

entre los intentos.

Autor: Adrián Campillay – San Juan – Argentina